Eiskalt (Story)

Prolog

20. November

Ich weiß, es ist kindisch, Tagebuch zu führen. Alle seine Sorgen und Beschwerden einem weißen Blatt Papier anzuvertrauen. Aber ab diesem Tag gebe ich diesem Buch einen neuen Namen: Seelenbuch. Vielleicht ist mir noch eine Seele geblieben. Ein Herz habe ich garantiert nicht mehr. Fraglich, ob diese Seiten jemals gelesen werden, durchweicht vor Tränen. Ich weine. Immer öfter. Grundlos. Und wenn ich einen Grund dazu habe weine ich nicht. Ich schlafe kaum, schreibe nicht mehr. Keinen einzigen Buchstaben. Ich lese immer seltener, als hätten sich meine Augen abgewöhnt von Zeile zu Zeile zu springen, die Wörter gierig zu verschlingen. Es ist, als wäre ich von Drogen abhängig. Ich verliere an Konzentration, Ausdauer, Kondition. Ich träume nicht mehr, ich lebe von nichts, mein Herz schlägt in einem seltsam kalten, eintönigen Rhythmus. Immer seltener habe ich das Gefühl, geborgen zu sein, einen angestammten Platz zu haben. Alles in meinem Leben verliert an Wert. Ich verliere das, was einem Menschen wichtig ist: Freude, Traurigkeit. Liebe, Mitgefühl. Alles was ich esse nimmt einen schalen Geschmack an. Abwechselnd ist mir heiß und kalt, nach jeder Nahrungsaufnahme ist mir schlecht. Ich beherrsche die Sachen nicht mehr, die ich früher gut konnte. Nichts hat mehr eine Bedeutung für mich. Ich lache selten, es war lange her als ich das letzte Mal Spaß hatte. Meine Augen brennen als hätte jemand Salz in sie gestreut. Manchmal sitze ich da und starrte in die Luft, frage mich warum ich lebe. Warum Gott so etwas erschaffen hat. Frage mich, ob ich nicht übertreibe. Desto länger ich nachdenke, desto klarer kann ich erkennen, dass ich untertreibe. Mein Inneres stirbt langsam ab, und es wird nicht viel mehr als eine leere Hülle bleiben. Ich verliere an Kraft, Tag für Tag. Ich kann mich nicht wehren. Nicht gegen die Wahrheit. Klammere mich an die Hoffnung wie ein Ertrinkender ein Brett. Sie ist eines der wenigen Dinge die mir geblieben sind. Nichts und niemand kann mir helfen, das zu sein was ich einmal war. Mein Ich zu finden. Dieses dunkle Etwas überrollte mich, drang von allen Seiten in mich ein. Es sagte mir, ich könnte mehr sein als nur das dumme kleine Mädchen, das sich nicht traut das Maul aufzureißen. Etwas Besonderes zu sein. Diese Vorstellung gefiel mir. Aber es änderte sich nichts. Ich besserte mich nicht. Im Gegenteil. Ich wurde eiskalt, herzlos. Ich hätte es gerne bereut. Wenn ich könnte. Ich würde nie etwas Besonderes sein. Immer würde ich das dumme, unsportliche, schrecklich aussehende Mädchen bleiben. Ein schüchternes Mädchen das alle ignorieren. Alle meine Erinnerungen versiegen. Was habe ich mir gewünscht, als ich klein war? Von welchen fabelhaften Erscheinungen hatte ich fantasiert? Ich weiß es nicht. Die Hoffnung schwindet. Die Hoffnung stirbt bekanntlich zuletzt. Meine Hoffnung liegt im Sterben. Und mit ihr das, was ich bin.

Langsam blinzelte ich und versuchte, meine Augen zu schließen. Es kam mir vor, als brenne ein unsichtbares Feuer in ihnen.
Mein Blick wanderte zu der Uhr, deren Zeiger sich in Richtung der Eins bewegten. Ein schmaler Streifen Licht viel unter meiner Türe ins Zimmer und sorgte dafür, dass ich in der Dunkelheit die Konturen meiner Möbel erkennen konnte. Schon zwei Stunden lag ich so da, meine Augen fest auf einen Punkt an der Decke fixiert. Doch der Schlaf wollte einfach nicht zu mir kommen – Tagsüber fühlte ich mich, als wäre ich gerade einen Marathon gelaufen, und die immer kälter werdenden Nächte durchlebte ich schlaflos.
Leise schob ich meine Bettdecke von mir und schwang meine Beine über den Rand des Bettes. Der Holzboden unter mir fühlte sich kalt und hart an, als ich geduckt wie eine Katze ans Fensterbrett schlich. Mühsam setzte ich mich auf das schmale Fensterbett, zog meine Beine an den Körper und lehnte die Stirn an das Glas. Mein warmer Atem beschlug die Scheibe und ich streckte den Finger aus, um das Vernebelte zu verwischen.
In dieser eisigen Nacht kam ein leichter Wind auf und zerrte an den dürren Büschen in dem Garten vor unserem Haus. Straßenlaternen erleuchteten matt die menschenleere Straße. Riesig, dunkel und klobig ragten die Nachbarshäuser über dem ihren auf – sie alle warfen lange Schatten über das Dach. Oft fühlte ich mich eingekesselt von all den ‚prächtigen‘ Villen in diesem Stadtviertel. Ich wusste bei bestem Willen nicht, warum unser altes Backsteinhaus noch in dieser zugemauerten Gegend stand. Hier wohnten die vornehmen Familien, die nicht viel mehr als abschätzende Blicke für uns übrig hatten. Aber das war mir egal – ich mochte dieses alte Haus in der Shadow-Street Nummer 11, mit den weiß angestrichenen Wänden und dem roten Giebeldach. An den Wänden hingen Bilder längst verstorbenen Ahnen und in der sogenannten Eingangshalle stand sogar noch eine alte, vor sich hin rostende Ritterrüstung (gruselig). Der in meinen Augen einzige Grund, warum man das Haus nicht schon längst in Schutt und Asche gelegt hatte, war, dass es schon als Antikes Erbe gelten könnte.
Und ich glaube, den meisten Villenbesitzern war es unheimlich; Nachts quietschten die Fensterläden, etwas am Türschloss war defekt und einige Kinder behaupteten, es seufzte in der Nacht, was natürlich vollkommener Schwachsinn war. Dabei war das Mittelalter-Haus nicht einmal klein, im Gegenteil, heutzutage hätte man es wahrscheinlich als sehr groß empfunden. Aber im Schatten dieser Betonklötze fühlte ich mich dann doch winzig klein.
Als ich plötzlich Schritte im Flur vernahm, schreckte ich aus meinen Gedanken und war mit einem Satz zurück in meinem Bett. Leise öffnete sich die Türe und das Gesicht meiner Mutter lugte in das Zimmer.
„Jane, warum schläfst du noch nicht?“, drang ihre müde, wütende Stimme an mein Ohr.
„Du hast mich geweckt“, log ich schlicht. Meine Mutter, die ihre Augen vor Müdigkeit kaum offen hielt, nickte leichtgläubig. „Dann schlaf am besten gleich wieder ein“, meinte sie und verließ mein Zimmer. Gute Idee, dachte ich bitter. Und wie soll ich das anstellen?
Mein Kopf sank zurück in mein Kissen und meine Augen schlossen sich langsam. Ohne sich um die Welt um mich zu kümmern, sank ich in einen tiefen, traumlosen Schlaf.

Am nächsten Morgen riss mich das nervtönende Läuten eines schrillen Weckers aus dem Schlaf.
Doch ich machte keine Anstalten, aufzustehen oder die Augen zu öffnen, erst als meine Mutter wie ein wutschnaubendes Nilpferd in mein Zimmer gepoltert kam, seufzte ich leise und stieg aus dem Bett. Fröstelnd schlang ich die Arme um mich und schlüpfte schnell in einen dunkelblauen Faltenrock und eine weiße Bluse.
„BEEEL DICH!“, hörte ich meine Mutter aus der Küche brüllen. „Du kommst noch zu spät zur Schule!“ Als ob das mein größtes Problem wäre. Mir viel auf, dass ich die Mathe-Aufgabe nicht gemacht hatte. War es die fünfte, die ich vergessen hatte? Oder die siebte? Langsam zählte ich nicht mehr mit, wusste aber dass ich auf eine fixe drei im Zeugnis zählen konnte.
Als ich mit wirr vom Kopf abstehendem Haar in die Küche gerauscht kam, hielt mir meine Mutter eine Tasse voll Kakao hin. „Trink und mach dich fertig, schnell!“, befahl sie, und gehorsam schlürfte ich das warme Getränk. Das ich mir dabei Zunge und Rachen verbrannte, war mir ziemlich egal.
„Am Freitag hast du Englisch-Schularbeit, nicht wahr?“, fragte meine Mutter. „Hast du denn schon etwas gelernt?“
Ich erschrak so fürchterlich, dass ich meine Tasse fallen ließ. Mit einem klirrendem Geräusch viel sie zu Boden, zersprang in tausende von kleinen Splittern und färbte den weißen Saum des Teppichs braun.
„Shit!“, murmelte ich. „Sorry, das wollte ich nicht…“ Ich blinzelte langsam und wappnete mich auf einen Wutausbruch meiner Mutter. Aber diese seufzte nur und holte einen Besen aus der Speisekammer.
„Geh jetzt. Dein Bruder ist schon lange los.“ Dann wandte sie sich den Scherben zu und ließ mich einfach stehen.
Leicht fassungslos legte ich den Kopf schief, dann rannte ich ins Bad, schrubbte dreimal mit der Zahnbürste über meine Zähne und fuhr mir schnell durch das zerzauste blonde Haar.
Schnell schnappte ich mir meine Stiefel, zog sie mir über die Füße und schlüpfte in den dicken Pelzmantel. Dann hängte ich mir die Schultasche um und rannte die verlassenen Straßen hinunter zum Bus. In letzter Sekunde, als sich die Türen gerade zu schließen begannen, sprang ich in das Verkehrsmittel und ließ mich auf einen freien Platz fallen.
Es war ja nicht so, dass ich zu allem spät kam. Im Gegenteil – ich war gerne pünktlich, vor allem in der Schule, da ich sonst ziemlichen Anschiss von den Lehrern bekommen würde, und das vermied ich lieber.
Ich war auch nicht schlecht in der Schule, aber das Lernen vergaß ich ziemlich gerne. Wie zum Beispiel das mit der Englisch-Arbeit. Im Kopf zählte ich die Wochentage. Heute war Mittwoch; ich hatte also ganze zwei Tage um mich Vokabel und Grammatik durchzulesen. Und morgen am Nachmittag hatte ich Turnen und Reiten. Am Pferd konnte ich mich natürlich super konzentrieren. In Gendanken sah ich mich auf der Araberstute Moon sitzen, in einer Hand die Zügel und in der anderen mein Englischbuch. Wider Willen lachte ich leise und schlug mir die Hand vor den Mund, als sich einige zu mir umdrehten.
Endlich kam der Bus zum Stehen und etliche Leute drängten sich an mir vorbei an die kühle Herbstluft. Ich wurde von dem Schwarm Menschen mitgerissen und rannte hinüber zu der bereits überfüllten Straßenbahn. Die Luft in diesem Wurm auf Rädern war stickig und stank nach Schweiß und Parfum.
Ich rümpfte die Nase und konnte es kaum erwarten, aus diesem Gedränge zu kommen. Als die Bim an der Haltstelle stehen blieb, an der ich aussteigen musste, hastete ich an die (halbwegs) frische Luft, wobei ich sicher die Hälfte der Leute umrannte.
Mit langen Schritten, halb laufend, eilte ich auf die Schule zu, als sich mein Handy meldete.
Neue Nachricht von ‚Lou‘, tauchte auf dem Display auf. Ich klickte es an und sah mir die SMS an:
wann kommst denn endlich,
Stand dort.
Ich seufzte und ersparte mir die Antwort, da ich in dem Moment in das große graue Schulgebäude trat.